Publié le 06-03-2018
Orange
Dionysos lâche la robe. Elle dégringole depuis l’Eternité.
Elle n’est pas sang, elle n’est pas or.
Elle n’est pas sang, elle n’est pas or.
Dionysos lâche la robe. Elle dégringole depuis l’Eternité.
Elle n’est pas sang, elle n’est pas or.
Elle est ORANGE, dans le mouvement.
Presse l’orange qui rince les pinceaux. La terre lui donne de son bleu et le feu de sa lumière.
Bruyante couleur palpitant sur des kilomètres de pellicule.
Mécanique, quand elle veut. Impatiente, comme la pierre de taille qui s’en prend à la matière. Aigre – douce, comme le souvenir d’un désir et d’une tempérance se querellant sur une huile.
Elle n’est pas sang, elle n’est pas or.
Elle est ORANGE, dans le mouvement.
Presse l’orange qui rince les pinceaux. La terre lui donne de son bleu et le feu de sa lumière.
Bruyante couleur palpitant sur des kilomètres de pellicule.
Mécanique, quand elle veut. Impatiente, comme la pierre de taille qui s’en prend à la matière. Aigre – douce, comme le souvenir d’un désir et d’une tempérance se querellant sur une huile.
